萧鸿在厨房里待了三天。第一天，他洗菜。菜是白菜，很新鲜，叶子绿绿的，梗白白的。他把菜叶一片一片掰下来，放在水里洗。水很凉，凉得像冰。他的手在水里发抖，不是冷的，是毒的。蛊虫的毒让他的手一直抖，抖得水花四溅，溅到脸上、身上、地上。他没有停下。他把每一片叶子都洗了三遍，洗到水清了，叶子绿得发亮。

铁骨站在厨房门口，看着他。他的左眼——那颗黑色的石珠——在灶火的光中反着光，像一颗黑色的星星。他的右眼在看着萧鸿的手，看着那双发抖的、不能握拳的、像枯枝一样的手。

“洗好了？”铁骨问。

萧鸿点了点头，把菜从水里捞出来，放在案板上。菜很滑，他的手很抖，菜从指缝中滑落，掉在地上。他蹲下来，捡起菜，又洗了一遍。

第二天，他切菜。刀很重，很钝，刀刃上有缺口。他的手很抖，刀在手中晃来晃去，像一条不听话的鱼。他切得很慢，每一刀都要对准很久才敢切下去。白菜被切成了大小不一的块，有的很大，有的很小，有的厚，有的薄。铁骨看着那些白菜，没有说一句话。

第三天，他炒菜。锅很热，油很烫。他把菜倒进锅里，油溅起来，溅到他的手背上，烫出一个个水泡。他没有缩手，拿起锅铲，翻动菜叶。菜在锅里发出嗤嗤的声音，水蒸气升起来，模糊了他的脸。他看不到锅里的菜，但他没有停下。他凭感觉翻动，凭记忆放盐。盐放多了，他知道。但他没有改。因为他没有时间改了。菜已经熟了。

他把菜盛出来，放在盘子里。菜很咸，咸到发苦。颜色也不好看，有的地方焦了，有的地方还是生的。他端着盘子，走到铁骨面前。

“好了。”他说。

铁骨接过盘子，拿起筷子，夹了一口菜，放进嘴里。咸的，苦的，焦的，生的。他的眉头皱了一下，然后舒展开了。

“好吃。”他说。

萧鸿看着他，看着他把咸到发苦的菜一口一口咽下去。他的眼泪流了下来。不是一滴，是两行。咸的，苦的，热的。

“不好吃。”他说，“咸的。”

“不咸。”铁骨说，“甜的。”

萧鸿知道他在说谎，但他没有拆穿。他拿起筷子，夹了一口菜，放进嘴里。咸的，苦的，焦的，生的。他嚼了嚼，咽了下去。

“甜的。”他说。

铁骨笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种安静的、像月光一样的笑。

“嗯。甜的。”

他们坐在厨房里，吃着咸到发苦的菜，没有说话。灶火在炉膛里跳动，发出噼噼啪啪的声音。光映在他们的脸上，忽明忽暗。

东篱站在厨房门口，看着他们。他的眼睛一黑一白，在灶火的光中像两颗燃烧的炭。他的嘴角带着一丝笑。他转身，走出厨房。

云月站在走廊里，靠着墙，手中拿着一本书。书很厚，封面是黑色的，上面写着“道”。她的眼睛是淡紫色的，看着书中的光。光在书页上流动，像水，像风，像时间。

“东篱。”她喊。

东篱走到她面前。

“嗯。”

“萧鸿会留下来吗？”

东篱沉默了一息。然后他说：“会。”

“为什么？”

“因为他没有地方去了。”

云月合上书，看着他的眼睛。一黑一白，很坚定。

“你和他一样。”

东篱的瞳孔微微收缩。

“一样？”

“嗯。你也没有地方去了。所以你留在这里。”

东篱沉默了很久。他看着走廊的尽头，那里有一扇窗，窗外是天空。天空中有云，有太阳，有鸟。鸟在飞，自由地飞。

“我有地方。”他说，“这里就是我的地方。”

云月笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种安静的、像月光一样的笑。

“嗯。这里就是你的地方。”

她伸出手，握住他的手。她的手很小，很凉，很轻。她的手把他的手完全包裹住，像一个茧。

他们站在走廊里，看着窗外的天空。阳光从窗户照进来，照在他们的脸上，暖的。

厨房里，铁骨吃完了最后一口菜。他把盘子放下，站起来，走到萧鸿面前。

“从今天起，你负责厨房。”

萧鸿抬起头，看着他。

“我？”

“嗯。你。”

“我做得不好。”

“那就做到好。”

萧鸿沉默了一息。然后他点了点头。

“好。”

铁骨转身，走出厨房。他的瘸腿在石板上一跛一跛，发出沉闷的声响。他的盾背在背上，盾面上的碎星标志在阳光下反着光。

萧鸿坐在厨房里，看着灶火。火在跳动，光在闪烁。他的手还在发抖，但他的眼睛不抖了。他的眼睛很亮，像星星。

“父亲。”他低声说，“我活着。”

风从窗户吹进来，吹灭了灶火。烟从炉膛中冒出来，升到空中，消散了。

萧鸿站起来，走到案板前，拿起刀，又开始切菜。这一次，他的手不抖了。不是因为毒解了，是因为他不再怕了。

切菜的声音在厨房里回荡，嚓，嚓，嚓，像心跳。

东篱站在走廊里，听着那声音。他的嘴角带着一丝笑。

“云月。”

“嗯。”

“他活了。”

云月靠在他的肩上，看着窗外的天空。

“嗯。他活了。”


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